barbara garlaschelli ha scritto un libro meraviglioso intitolato "frammenti: storie da un fortino di periferia" dove racconta cosa succede all'interno dei centri psico sociali (cps) e trasuda di tanta umanità che troppo facilmente ci dimentichiamo...♫
Ballata per Silvana
(Corpo di carta velina)
I
Dormire.
Dormire.
Dormire.
Nel sonno mi ricostruisco. Nel sonno vivo una vita di veli e silenzi. Spengo la passione che mi travolge e scivolo nel fiume dell'assenza.
Dormire.
Dormire.
Dormire.
Il mio letto è la mia casa, ora che tutti mi hanno tradita, ora che tutti sono rimasti fuori, là nella strada, tra i rumori del mondo che li proteggono. Me, invece, mi hanno lasciata qui, in questo letto.
E allora io ci ho messo le radici. L'ho trasformato. Adesso questo è il mio cuore fatto di piume lenzuola e cuscini. Questo è il corpo che non ho mai avuto.
Dormire.
Dormire.
Dormire.
Meglio sarebbe essere morta.
Dormire.
Meglio sarebbe essere morta invece che dimenticata.
Dormire.
Foglia caduta in una pozzanghera.
Seme scartato.
Carta straccia.
Dormire.
Non ho voluto altro.
Ma ora il tempo del sonno è scaduto.
Ora che la culla è vuota scopro che il cuore e il corpo non sono fatti di piume lenzuola e cuscini.
L'armatura non è la mia camicia da notte.
L'armatura è la mia pelle.
Sottile fragile strappata, ma mia.
Innocente vagabonda.
Mia.
Non più dormire.
Nè armata nè disarmata.
Vigile, come un fiore che sta aspettando il momento per sbocciare.
Il piede che lo calpesterà è ancora lontano.
E poi i fiori non muoiono.
Dormono.
Fino alla prossima stagione.
II
Ho seppelito il mio cuore molto tempo fa
Stranamente non è morto
Ora per vivere ho seppellito il tuo
L'ho fatto in silenzio, in lacrime
Le lacrime non me le hai insegnate tu
Le ho imparate da sola, sulla mia pelle
Adesso, però, è finita
Basta lacrime
Basta dolore
Basta odio
Il mio cuore non è morto
E lo sento battere forte, forte.
Forte.
tratto da "frammenti storie da un fortino di periferia" di barbara garlaschelli
Ballata per Silvana
(Corpo di carta velina)
I
Dormire.
Dormire.
Dormire.
Nel sonno mi ricostruisco. Nel sonno vivo una vita di veli e silenzi. Spengo la passione che mi travolge e scivolo nel fiume dell'assenza.
Dormire.
Dormire.
Dormire.
Il mio letto è la mia casa, ora che tutti mi hanno tradita, ora che tutti sono rimasti fuori, là nella strada, tra i rumori del mondo che li proteggono. Me, invece, mi hanno lasciata qui, in questo letto.
E allora io ci ho messo le radici. L'ho trasformato. Adesso questo è il mio cuore fatto di piume lenzuola e cuscini. Questo è il corpo che non ho mai avuto.
Dormire.
Dormire.
Dormire.
Meglio sarebbe essere morta.
Dormire.
Meglio sarebbe essere morta invece che dimenticata.
Dormire.
Foglia caduta in una pozzanghera.
Seme scartato.
Carta straccia.
Dormire.
Non ho voluto altro.
Ma ora il tempo del sonno è scaduto.
Ora che la culla è vuota scopro che il cuore e il corpo non sono fatti di piume lenzuola e cuscini.
L'armatura non è la mia camicia da notte.
L'armatura è la mia pelle.
Sottile fragile strappata, ma mia.
Innocente vagabonda.
Mia.
Non più dormire.
Nè armata nè disarmata.
Vigile, come un fiore che sta aspettando il momento per sbocciare.
Il piede che lo calpesterà è ancora lontano.
E poi i fiori non muoiono.
Dormono.
Fino alla prossima stagione.
II
Ho seppelito il mio cuore molto tempo fa
Stranamente non è morto
Ora per vivere ho seppellito il tuo
L'ho fatto in silenzio, in lacrime
Le lacrime non me le hai insegnate tu
Le ho imparate da sola, sulla mia pelle
Adesso, però, è finita
Basta lacrime
Basta dolore
Basta odio
Il mio cuore non è morto
E lo sento battere forte, forte.
Forte.
tratto da "frammenti storie da un fortino di periferia" di barbara garlaschelli
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